Les colombes font un cercle
Partir de le couronne de l'arbre,
À l'antenne, à la cheminée.
Leurs queues sont
Comme coquilles de pétoncle,
Blanc crème, comme ils montent.
Cols noirs encerclent
Leurs gorges de lait
Ils appellent, assis tristement et
Sottement, entourée d'air
Tremblant, rose et gris,
Et ils montent une fois de plus.
Le soir leur couleur
Est d'abord celle de cervelle
Et plus tard ce de sang,
Et l'air est lacée de fumée.
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